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Mis ojos en tus pies.


La miro y sonrió con nostalgia. No puedo evitar pensar que la quiero tanto o incluso más, que el primer día en que la vi.

Ese día sentí de inmediato como el estómago se encogía de golpe, mientras ella, tímidamente, me dedicaba una de esas sonrisas que, a día de hoy, sigue ofreciéndome con ternura. No me la dedicaba a mí y yo no lo sabía. Lo descubrí el día en que la volví a encontrar, de casualidad, en el mismo lugar donde nos cruzamos por primera vez.

Sentada sobre la fuente, jugaba con sus pies sumergidos en el agua. Era el cálido verano del ‘43 y el sol se reflejaba en su oscura melena que recogía con un lazo naranja. Un camino de ocho botones recorría su espalda a través de un vestido color crema que descubría sutilmente una ligera parte de su nuca.

Mi mirada se clavó en ella y mi cuerpo se inmovilizó, entorpeciendo el paso de los viandantes que, como cada viernes a las 15.00, corrían a la espera del tren.

Mis pasos fueron avanzando torpemente hacia ella hasta tenerla postrada ante mis ojos. Me acerqué y tímidamente le pedí si podía acompañarla en esa lucha interna por intentar atrapar el agua con los pies. Asintió con la cabeza sin perder de vista su objetivo, hasta que alzó la mirada y buscando mi rostro tímidamente con sus manos, me dedicó una de sus entrañables sonrisas.

Fue en ese entonces cuando fui consciente que esa era la primera vez que acaparaba su atención. Y una caricia y una sonrisa sirvieron para cerciorarme de que una vida a su lado no sería suficiente.

Sus sentidos no le permitieron nunca apreciar la irradiación que desprendían mis ojos al observarla, pues sus ojos nunca me fueron fieles. Pero yo la miro y ella lo siente. Y sigue jugando con sus pies, como la primera vez.

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